22.07.2020
«Лето, наверное, никогда не наступит. Симеиз вымок насквозь от дождей, от тяжкой сырости, будто это вовсе не черноморский курортный городок, а какой-нибудь мрачный Копенгаген.
Ирина Витальевна сидела на террасе рыбного ресторанчика, где её знал уже весь персонал, включая официанта Мози – студента-нигерийца, подрабатывающего здесь во время летних каникул. Ирина Витальевна обслуживалась всегда только у него, не упуская возможности попрактиковаться в языках.
– Как обычно капучино? – белозубо улыбаясь, спросил Мози на английском.
Он был горд предпочтением богатой клиентки, оставляющей щедрые чаевые.
– Да, Мози. Только в этот раз добавь в чашку десертную ложку коньяка, – попросила Ирина. – И смотри не перепутай: не чайную, не столовую, а десертную! Понял?
– Будет сделано! – ответил Мози и скрылся в дышащей искусственной прохладой глубине зала.
Ирина Витальевна рассеянно кивнула и принялась рассматривать затянутую туманной пеленой морскую даль...»
читать рассказ полностью
