Жизнь здесь ползёт улиткой. Время застывает стрекозой в янтаре. Песочные часы бездонны и струят вечность, пересыпая незаметно часы, дни, годы... Восходы – закаты. А между ними – светлые горы, тёмные сосны, солёные языки волн, лижущих песок. Увязшие по грудь валуны, молчаливые дома, замшелые черепичные крыши. Звуки органа сливаются с колокольным звоном. Шум моря – с дыханием ветра.
В век цифры и сверхскоростей такой город может показаться ненастоящим, выдуманным, сочинённым Сказочником. Забытой декорацией к спектаклю о потерянном времени. Но нет – он живой и настоящий! Он дышит и шелестит. Он словно бы останавливает тебя, цепляясь за полы пальто: «Не спеши! Остановись! Посмотри!» И ты подчиняешься легко и благодарно.
Потому что давно и остро нуждаешься в замедлении. Потому что вечно торопишься, опаздываешь, совмещаешь... забывая при этом о главном – о самой жизни.
В Светлогорске вспоминаешь. Отменяешь жёсткий график и делаешь то, что всё время откладывал – живёшь! Часами любуешься морем, гуляешь по бунам. Наматываешь бессчётные круги вокруг Тихого озера. Смакуешь угря. Пьёшь кофе с марципаном. Улыбаешься. Ленишься и медлишь. Прикасаешься к вечности. И к себе.
